Le même horizon nous traverse la tête.

La poix de mes nuits m'a suivi,
J'ai, collés sous mes paupières,
Des paysages de poussière,
Même au soleil, ce monde est gris.

Le ciel a recraché ses oiseaux,
Je piétine une purée nauséabonde
D’où sortent comme des petits crocs :
Des plumes, des os, des becs, des ongles.

Plus de bruit, de cri, de piaillement, de soupir,
Un gras silence pousse son hurlement,


Mes cheveux tombent, je transpire,
Ma peau se décolle, je perds mes dents.

J’attends.