doigt de pied
Doucement, du bout de l'index et du pouce, je tirais sur la peau, révélais une chair neuve... je me rêvais serpent glissant entre le roc et le sable, changeant, me débarrassant d'une identité fatiguée...
Je suis coincé avec moi.
Du haut des bureaux cathédrales au verre suicide-proof, j'imagine que je suis un hibou gris au-dessus d'une banlieue anglaise uniforme, j'ai une souris dans le ventre... comme un bébé...entière...et je la digère...
Je suis coincé avec moi.
Des grands fauteuils rouges comme les pétales d'une rose de cuir, je n'aime pas qu'on me touche comme ça... je n'aime pas sa main sur mon entre-jambe... j'essaie d'être un puceron...de m'évader encore... je me cogne à son front... les yeux fermés très fort je veux devenir un grizzly...mais rien n'y fait... je sens son doigt de pied sur mon mollet et sa langue sur mes lèvres fermées.
Je suis coincé avec moi.