la nuit

Assis en tailleur sur la dalle froide d' un monument parisien, on a beau renverser la tête à s'en péter deux cervicales, le ciel nocturne est noir... à Paris il n'y a pas d'étoiles.

C'est une encre de mort qui baigne le métal et le bois, s' infiltre sous vos tuniques de synthèse et jusque dans vos orrifices intimes, y laisse une bave froide et collante.

La cité est maudite.

Serrez-moi-vous fort les uns les autres en attendant que le destin s'abatte en une pluie acide sur nos iris glauques... il fait froid.